Varahamihira era un iluminado
Nacido en algún momento de nuestro calendario, alrededor del siglo sexto después de la muerte de Cristo.
Él escribió el Bhrat Samhita, abarcando amplísimos campos de sabiduría: astonomía, movimientos planetarios, eclipses, lluvia, nubes, arquitectura, crecimiento de cultivos, elaboración de perfumes, matrimonio, relaciones domésticas, perlas, gemas y rituales.
Existe un volumen que expone el criterio de evaluación de gemas encontrado también en el Garuda Purana, extendiéndose sobre las Sagradas Nueve Perlas.
Su obra es conocida como la "gran compilación", conteniendo 106 capítulos
Es considerado uno de las nueve joyas (Navaratnas) de la corte del legendario Rey Vikramaditya, épico emperador de la Dinastía Gupta CHANDRAGUPTA II VIKRAMADITYA.
DIOS BENDIGA AL SABIO REY.
E ILUMINE SU CONOCIMIENTO.
lunedì, maggio 16, 2011
sabato, marzo 05, 2011
La juventud al límite. IN MEMORIAM. Mohamed Bouazizi
PARTE I
Nacimos endeudados por una mala administración que aún padecemos.
Herederos de un sistema que no lleva a ninguna parte.
Nos toca la reponsabilidad de tratar de enderezar el rumbo, de buscar la esperanza.
Somos los jóvenes del planeta.
Aquí en México se ha creado una nueva palabra para rápidamente etiquetar el "clishé" del que no trabaja ni estudia: Nini. Miles dicen las estadísticas, no hacen ni una cosa, ni la otra: por desidia, por falta de oportunidades, por las dos. Algunos de ellos forman huestes que ahora engrosan las filas de las narcotienditas y el "narcomercado", o si hay más congruencia y deseos de hacer algo, serán en algún futuro mecánicos, albañiles, carpinteros, plomeros, alguna ocupación emergente para "chambear" en lo que salga y salir finalmente de ese limbo.
Independientemente de la gran agencia de contrataciones que es el narcotráfico en nuestro país (tema a omitir en esta reflexión), falta la revindicación importante de esos "oficios", la capacitación seria a través de escuelas técnicas de artes y oficios para quitarle el estigma de "chambita" a estas profesiones que siempre son necesarias, y que en países de "primer mundo" sí son consideradas dentro de un esquema de profesionalización "decente". Acá, los Bachilleratos Técnicos y luego ya, al mundo del "libre mercado" a rascarte con tus propias uñas. Si acaso tienes suerte, dinero, tiempo o todas juntas, te "profesionalizas" en alguna de las escuelas que tiene el gobierno para estos oficios (incluyendo técnico en computación y secretariado bilingüe), o bien en alguna de las "academias patito" que pululan en todos los estados del país, ofreciendote "oportunidades" y "becas" (cfr. Universidad CNCI.... ¡Antes Colegio Nacional de Cómputo e Inglés!
¿Qué oportunidades puedes tener al salir de una de esas universidades con sólamente el inglés y la computación? Ahora el manejar esas dos herramientas no te hace "alguien apto para el trabajo" sino solamente parte de una estadística (inflada por los chinos e hindues que se cuentan por millares, decididamente disciplinados) que se va a la lista de espera. ¿Trabajar en una gran compañía? ¿Empezar una compañía propia? ¿Trabajar para el gobierno? ¿Qué se espera que puedas hacer? ¿Montar un cybercafé? ¿Revender crédito a usuarios de celulares? ¿Bloguear interminablemente desde la computadora de la casa de tus papás? ¿Reparar computadoras? Sin duda, pocas ideas se me ocurren, y el horizonte laboral es gris, gris como el humo de las chimeneas que queman combustibles fósiles para alimentar nuestro sueño posmoderno. Gris tirando a negro es el lado oscuro de la globalización. La globalización de los desastres ambientales, económicos y sociales.
El cambio climático es una de las demostraciones de la "globalización". (aunque sea tema de otro apartado)
Aunque hay la esperanza, verde, que nunca muere. (Verde es el color de la fe islámica)
Esta reflexión forma parte de un ensayo que tal vez nunca termine, que tal vez no llegue a empezar, pero son palabras que se agolpan en mi mente, apretándose a salir pues estuvieron encerradas mucho rato. Es pensar en lo que sucede en el Magreb, en África, sacudiéndose los dictadores parias. Son palabras que buscan una verdad.
Mohammed Bouazizi. Era más que un Nini, era alguien que le hizo la lucha a la vida como es, cuesta arriba. Buscaba vivir, alimentarse, alimentar a los demás. Será protagonista de novelas aún por escribir (o escribiéndose), agitó a sus contemporáneos con su inmolación para quitar al primer dictador árabe, para transformar a Túnez (su tragedia adquirió proporciones monumentales). Y acá, de este lado del mundo, no entendemos muchas cosas de la imagen que nos llega. Seguramente ni reconocemos ese nombre. Pero ese nombre inició la "Revolución del jazmín" que ha contagiado su perfume por el mundo árabe, no solamente africano (Egipto, Libia, Marruecos), sino también en "medio oriente" haciendo eco en Yemen, en Bahrein, lugares que nos suenan tan exóticos como distantes y diferentes.
Pero da la casualidad, que los jóvenes allá, también son usados como carne de cañón.
Mohamed vendía frutas y verduras en una carretilla, en un pueblo desolado de Túnez, y sufrió la extorsión y humillación de la policía. Desconsolado, sobre el polvo, se prendió fuego.
Me he quedado sin palabras tratando de pensar ¿qué es una vida sencilla, donde se pueda compartir con los demás?
¿Qué lugar tienes en el "buffet" mundial al que estamos asistiendo? (de los primeros en la fila, de los que llevan tiempo esperando, tragón, moderado, a dieta...etc..) ¿De qué tamaño es el cucharón con que te sirves? ¿Te has puesto a pensar que en la línea para servirse no solamente está esperando el resto de la población humana con la que compartes ahora, sino también los animales e inclusive, las generaciones por venir?
¿Qué tanto te sientes responsable?
martedì, febbraio 15, 2011
I silenzi del mare
Hay mucho silencio entre cada ola y ola.
Las olas son la voz del mar a cada instante,
su interminable discurso de inmensidades,
misterios y sal que flota en el agua,
la sal de la vida, de los elementos, de las tierras perdidas,
sal de mundos sumergidos y de misterios,
es una voz y una llamada, es una promesa,
es el rapto de la vida a cada instante que se nos va
y se rompe sobre la arena para cambiar para siempre,
es el recordatorio más sublime del incesante movimiento,
es el aire reventado en cada ola,
es la ola que es la misma y no es la misma:
revuelve, revuelve y borra todas las huellas y rastros,
la que pule la arena, la que forma la espuma blanca.
Y hay muchos silencios entre cada ola y ola,
silencio,
olas y silencios,
silencio.
Las olas son la voz del mar a cada instante,
su interminable discurso de inmensidades,
misterios y sal que flota en el agua,
la sal de la vida, de los elementos, de las tierras perdidas,
sal de mundos sumergidos y de misterios,
es una voz y una llamada, es una promesa,
es el rapto de la vida a cada instante que se nos va
y se rompe sobre la arena para cambiar para siempre,
es el recordatorio más sublime del incesante movimiento,
es el aire reventado en cada ola,
es la ola que es la misma y no es la misma:
revuelve, revuelve y borra todas las huellas y rastros,
la que pule la arena, la que forma la espuma blanca.
Y hay muchos silencios entre cada ola y ola,
silencio,
olas y silencios,
silencio.
venerdì, maggio 28, 2010
Progresión progesiva que progresa
Desconozco el día, la hora y los ausentes,
desconozco la ira, la adormecedora cotidianeidad
que amenaza al acecho tras cada palabra, vertical,
desconozco mi rostro contemplando,
desconozco al contemplador y lo contemplado,
así sentado, ya nada me importa:
los pendientes, las responsabilidades, las deudas, se flexionan,
plegadas ante el horizonte,
son inexistentes ráfagas de viento azul ensimismado.
Eran algo,
pero ya, por ahora al menos, ya no son nada siquiera.
Imágenes
Sonidos
Percepciones de una totalidad fragmentada
Coros melancólicos en la distancia
Las primeras luces del día
Agua cayendo suavemente sobre la tierra
Algunas hojas verdes...
desconozco la ira, la adormecedora cotidianeidad
que amenaza al acecho tras cada palabra, vertical,
desconozco mi rostro contemplando,
desconozco al contemplador y lo contemplado,
así sentado, ya nada me importa:
los pendientes, las responsabilidades, las deudas, se flexionan,
plegadas ante el horizonte,
son inexistentes ráfagas de viento azul ensimismado.
Eran algo,
pero ya, por ahora al menos, ya no son nada siquiera.
Imágenes
Sonidos
Percepciones de una totalidad fragmentada
Coros melancólicos en la distancia
Las primeras luces del día
Agua cayendo suavemente sobre la tierra
Algunas hojas verdes...
Palpitación instintiva (de ciudad)
Impasibles columnas de mortero y piedra
frustración que se agolpa en la pintura gastada
pendientes que se acumulan hasta volverse basura
fulminante impotencia entre tantos humos.
Soledad entre las masas anónimas
vanos ruidos ajenos
somos más y nos hacemos menos.
Gritos interiores desgarrados
aventando nuestra vida como dados
Inquietante movimiento de inutil tiempo
sombras que se alargan como torres
árboles que se sostienen de su pensamiento
Flores metálicas, de bronce
apenas desfilando entre las grietas del concreto
la mente vaga sin rumbo, vacía
sin encontrar ya siquiera su reflejo mudo
que le recuerde lo que significa estar viva.
Sopor de continuidad
pesado líquido de la indiferencia
cae a gotas en el corazón que se cierra a si mismo
y al infinito.
frustración que se agolpa en la pintura gastada
pendientes que se acumulan hasta volverse basura
fulminante impotencia entre tantos humos.
Soledad entre las masas anónimas
vanos ruidos ajenos
somos más y nos hacemos menos.
Gritos interiores desgarrados
aventando nuestra vida como dados
Inquietante movimiento de inutil tiempo
sombras que se alargan como torres
árboles que se sostienen de su pensamiento
Flores metálicas, de bronce
apenas desfilando entre las grietas del concreto
la mente vaga sin rumbo, vacía
sin encontrar ya siquiera su reflejo mudo
que le recuerde lo que significa estar viva.
Sopor de continuidad
pesado líquido de la indiferencia
cae a gotas en el corazón que se cierra a si mismo
y al infinito.
mercoledì, marzo 03, 2010
LA TIERRA DE LAS ANTIPODAS
Thailandia. "Tierra de los Thais" Pueblo que dicen que en su mayoría llegó desde el sur de China a poblar los llanos y los cerros fértiles, en fechas cercanas al año 1000 D.C. Claro que desde antes ya estaba poblada esa zona, poblada de misterios, poblada de pueblos autóctonos que hoy todavía brillan en sus dialectos, en sus costumbres, brillando bajo la "aplastante" transformación del "turismo y el progreso".
"Pralaya" - "disolución". Hermosa palabra en sánscrito que describe el ánimo de nuestros tiempos, todo parece diluirse, a la realidad le falta fuerza para sostenerse, como si estuviera enferma. Nos enfrentamos día a día a imágenes que nos parecen ajenas: "el televisor" mandando "señales" de un lugar agonizando, lejano en la geografía, de "otro planeta", el Planeta Tierra.
Frío invernal. 2010. Temperaturas bajas que se insinuan en nuestros huesos de vivos. Nevadas atípicas, el frío castigando la vegetación, las montañas, a los animales y a los humanos. La mar, impasible. Las cañas de bambú en la montaña silban con el viento del invierno, pierden las hojas, se golpean, se rayan, se vacían de salvia, mueren un poquito mientras pasa el invierno, se secan.
Budismo. Liberación del sufrimiento. La tradición budísta en Thailandia: amuletos, templos, imágenes, monjes, monjas, universidades, "wai kru" saludo al maestro interior, meditación, más templos, imágenes de budas, escrituras en hojas de palma, imágenes de monjes virtuosos, mantas con sus fotos decorando las ciudades con escritos imposibles de descifrar para un "occidentalizado" que no sabe leer Thai, publicaciones recientes "en Thai", cuadernitos ilustrados con "historias mágicas de oriente", envidia de una industria editorial realizada, propia, produciendo libros para sus lectores, país de imprentas, país de lectores, metáforas búdicas: pensamientos en papel, hojas que se las lleva el viento, el vuelo de lo efímero: la impermanencia. Mientras tanto, tomo mi libro y leo: ABIDHAMMA... la clara ciencia...
NUAD BO RARN. Tradición del norte. Masaje que involucra puntos de presión, estiramientos tipo yoga, un poco del "dolor rico", masaje con el peso del cuerpo, masaje en el piso, masaje con la raíz bien profunda hacia la tierra, legado del maestro Dr. Zhivago Komarapaji, doctor del Buda de los Shakyas, una invocación antes de cada masaje, una invocación de trance chamánico en sánskrito, como ofrenda, girnaldas por todos lados. Girnaldas como ofrenda para el maestro, disipador de sombras.
Curry, arroz, frutas, mujeres y hombres de miradas francas, carreteras envidiables, arrozales, búfalos de agua, elefantes, cerveza fuerte, café fuerte, sol fuerte. La ropa suave, la entonación armoniosa, el viento acaricia las copas de los árboles en los cerros de Doi Inthanon.
GRACIAS THAILANDIA.
lunedì, gennaio 18, 2010
GRACIAS MORELIA
Antigua Valladolid... tierra del tierno ate de membrillo
de los acueductos de esa cantera rosada que abunda
de la tierra de tepetate para hacer adobes, de la proximidad a Pátzcuaro
capital de mi tiernita juventud, crecía yo entre tus cerros verdes, hoy pelones,
eramos menos en aquel entonces, en los noventas, Morelia...
Apenas estuve un ratito, y hoy, que ya no estoy en tí, me acuerdo de cómo eras,
del centro... caminar por ahí, cuando había ambulantes, a comprar un "walkman" y luego ya no, ya no hubo ambulantes sino monumentos...
ese centro tan hermoso
íbamos a ver encender tu catedral, Morelia, entre fuegos artificiales y mucha gente entusiasmada.
Apenas ayer, Morelia, ví a los militares dando vueltas. ¿A dónde van? ¿Tú que lo sabes, dime?
¿Este juego de guerra también te mata a tí un poco, verdad Morelia?
Tus piedras de cantera rosada no conocían las granadas explotando contra tus hijos,
ni nada de eso Morelia, aunque sí que había narcos ya cuando yo vivía en tí...
¿Es que no eran tan rudos? ¿Es que no tenían tanto dinero? ¿O es que no era tan fuerte el poder como ahora? Ahhh.... ahora sí que están fuertes... después de tanto daño de ausencia de control... según ahora va a haber control, pero a chingadazos...
Morelia, dile a Felipe, Morelia, que en las guerras no hay vencedores...
venerdì, gennaio 15, 2010
DESDE ENERO 2010
aquí está el milagro del cuerpo, pidiéndonos un poco de atención, pero como siempre
ESTAMOS DEMASIADO OCUPADOS PARA ESO...
Nuestro humilde vehículo, lo sentimos desproporcionado para el reto de la modernidad,
lo ignoramos; ingenuamente creemos superarlo con la ayuda de un poco más de ciencia,
de un poco más de tecnología.
Todo sería más fácil si pudiéramos en verdad escuchar, sentir el cuerpo:
la nostalgia de la vista, la evocación de la palabra en la garganta, el tambor del corazón,
tuc-tuc aquí estoy, tuc-tuc aquí estamos: UNA MISMA SANGRE HUMANA.
Perdidos, perdidísimos, hacemos más grande el laberinto y creamos roles más violentos
acrecentando nuestro espíritu más vil: el espíritu suicida, necrófilo.
¿Quién se complace en el banquete de sangre que hemos desplegado?
¿Para qué arquitecto malvado construimos estas pirámides elaboradas con toda la mierda que excreta nuestro tan amado "progreso"?
Dicen que nadie sabe para quien trabaja.
Por eso, cuando estoy alejando de mi trinchera, como hoy, siento más que nunca la urgencia de esa paz, de ese sosiego que brinda la naturaleza, y quisiera abrazar un árbol libre y decirle lo que siento.
Atrapados entre tanto concreto no nos queda mucho más remedio que hacernos viejos y esperar la muerte, desempeñando en el mientras tanto algún papel más en esta obra que llamamos: la vida moderna del tercer milenio.
¡Vuela de nuevo a las montañas!
¡Vete ya de aquí!
EMPEZANDO EL 2010... Y CON EL 2012 A LA VUELTA DE UN PAR DE AÑOS....
¿QUIÉN DICE QUÉ COSA?
Hay de todo y para todos:
El sitio interesante, una opinión que a simple vista parece ilustrada, investigada, cercana a una verdad.
Para los que no tienen tiempo de leer ningún tratado medianamente serio o científico sobre el tema y necesitan reunir ya su caja de herramientas para remediar los hoyos cósmicos que vendrán en el 2012, hay cursos de ascención y metafísica.
Lo que dice otra autoridad en la materia. LA WIKI. Ya saben, en contínua reelaboración.
Una investigación periodística. Una síntesis de lo anterior...
Canadienses radicados en Ontario que dicen estudiar la "tolerancia religiosa", pero igualmente anuncian este desastre... 2012... inevitable...
Desde la tierra de las antípodas. Revelaciones del hindustán...
Y BUENO... LA LISTA PODRÍA SEGUIR...
sabato, ottobre 10, 2009
CURSOS EN EL RANCHO LOS AMIGOS
CURSOS EN EL RANCHO LOS AMIGOS 2009
Conscientes del momento crucial que vive la humanidad y ante la necesidad de alternativas productivas, de vivienda y de forma de vida, en el Rancho Los Amigos estamos organizando los siguientes cursos de capacitación para adquirir herramientas y desarrollar una forma de vida sostenible.
LUGAR: “Rancho Los Amigos” Ecoturismo y Permacultura. Laguna de Sontecomapan. Catemaco. Veracruz.
¡CUPO LIMITADO!
MAYORES INFORMES
informes@losamigos.com.mx
martedì, settembre 22, 2009
La voluntad de evaporarse
Tomar el calor de la piedra al sol
de días, de años, de lunas y estrellas de estar, día tras día,
al sol.
Nos sentamos, la piedra y yo,
hasta que solo la piedra queda.
En una guerra de voluntades verdes
de buscar exhuberantemente
por todos los medios de crecmiento posibles
llegar al sol.
Escencias, materias, substancias creciendo de los suelos
multinutricios, alimentados también por el fuego
y por la cremación de huesos...
Crustáceos, desventrados, desmembrados, vaciados,
comidos por un hambriento mapache,
como botana de playa,
a la orilla de la laguna salada.
Amenazas, por todos lados,
amenazas y oportunidades.
En la selva.
de días, de años, de lunas y estrellas de estar, día tras día,
al sol.
Nos sentamos, la piedra y yo,
hasta que solo la piedra queda.
En una guerra de voluntades verdes
de buscar exhuberantemente
por todos los medios de crecmiento posibles
llegar al sol.
Escencias, materias, substancias creciendo de los suelos
multinutricios, alimentados también por el fuego
y por la cremación de huesos...
Crustáceos, desventrados, desmembrados, vaciados,
comidos por un hambriento mapache,
como botana de playa,
a la orilla de la laguna salada.
Amenazas, por todos lados,
amenazas y oportunidades.
En la selva.
sabato, novembre 29, 2008
Albuminas
¿Porqué no mejor descansar de todo finalmente? Si ya he encontrado el sitio para reposar mi mirada por el resto de la eternidad, ¿porqué no dejarla ahí, sin preocuparme más ya de nada?
El sitio es el adecuado, el mundo es el que se impone con su merequetengue cotidiano, con el fuego que no se extingue, con la danza interminable, Nataraja.
No es posible entonces adoptar ahora la actitud contemplativa ante tantas cosas que suceden, vale más la acción, la desición, el momento de desahogar las inquietudes, las voluntades, después, si acaso, nos sobrará tiempo, cuando los huesos duelan, para contemplar las obras.
¿Porqué no hay una real voluntad en las esferas políticas? ¿Porqué el falso discurso de "la Seguridad es primero" cuando seguimos sumidos en un atraso brutal, las mayorías sometidas a la indigencia de todos tipos: de comida, de vestido, de vivienda y la más cruel, de ideas y pensamientos?
Duele en el alma el país, duele que su gobierno no tenga idea de "pueblo", para ellos somos una bola de dejados. Sigue funcionando de manera piramidal el asunto, puedes tener un buen proyecto ciudadano, pero de nada sirve ser ciudadano, necesitas lamer algunos culos antes si es que quieres que tu proyecto sea apoyado.
¡Guac!!!!! (osease que en México sirve más ser servil, que servicial)
El sitio es el adecuado, el mundo es el que se impone con su merequetengue cotidiano, con el fuego que no se extingue, con la danza interminable, Nataraja.
No es posible entonces adoptar ahora la actitud contemplativa ante tantas cosas que suceden, vale más la acción, la desición, el momento de desahogar las inquietudes, las voluntades, después, si acaso, nos sobrará tiempo, cuando los huesos duelan, para contemplar las obras.
¿Porqué no hay una real voluntad en las esferas políticas? ¿Porqué el falso discurso de "la Seguridad es primero" cuando seguimos sumidos en un atraso brutal, las mayorías sometidas a la indigencia de todos tipos: de comida, de vestido, de vivienda y la más cruel, de ideas y pensamientos?
Duele en el alma el país, duele que su gobierno no tenga idea de "pueblo", para ellos somos una bola de dejados. Sigue funcionando de manera piramidal el asunto, puedes tener un buen proyecto ciudadano, pero de nada sirve ser ciudadano, necesitas lamer algunos culos antes si es que quieres que tu proyecto sea apoyado.
¡Guac!!!!! (osease que en México sirve más ser servil, que servicial)
lunedì, ottobre 27, 2008
Para salvar del olvido
Para no dejar que las palabras se rompan al dar con la realidad,
para que no me olvides, o me recuerdes iracundo, enfadado,
para que me salve a mi mismo de mis necesades, de mis olvidos,
para no soltar, para no perderme...
Me volví durante varios meses iguana, me gustaba pasearme entre las cañas del monte, saltando de los estanques a la sombra y de nuevo al agua, mojar mis largos dedos en las aguas revueltas con lodo, dejar el hocico abierto por horas, mostrarme inamovible durante los primeros rayos del día, ser mar, iguana.
Ya después de ello, después de mucho hacerme iguana, me dí cuenta que había dejado de ser lo que realmente me gusta. Si a veces me sentí incómodo conmigo mismo, fue por haberme arrojando al olvido de ser iguana. Las iguanas no se preocupan por el vocabulario, por la sintaxis, por los conceptos. Simplemente son, y son muy verdes.
para que no me olvides, o me recuerdes iracundo, enfadado,
para que me salve a mi mismo de mis necesades, de mis olvidos,
para no soltar, para no perderme...
Me volví durante varios meses iguana, me gustaba pasearme entre las cañas del monte, saltando de los estanques a la sombra y de nuevo al agua, mojar mis largos dedos en las aguas revueltas con lodo, dejar el hocico abierto por horas, mostrarme inamovible durante los primeros rayos del día, ser mar, iguana.
Ya después de ello, después de mucho hacerme iguana, me dí cuenta que había dejado de ser lo que realmente me gusta. Si a veces me sentí incómodo conmigo mismo, fue por haberme arrojando al olvido de ser iguana. Las iguanas no se preocupan por el vocabulario, por la sintaxis, por los conceptos. Simplemente son, y son muy verdes.
lunedì, ottobre 13, 2008
Xicotencatl
Amatl, cihuapan in totecuyo
Temazcalli ehécatl, in nahualli, in tonali,
mázatl. Quein paqui mo yólotzin.
Catemaco. Calli temazcalli. Sontecomapan.
Catemaco... Amatl tépetl. Pochotl tépetl. Pochtépetl. Sontecomapan..
Sontecomapan...
lunedì, giugno 16, 2008
Volver a la ciudad... por ratos
La ciudad enorme, caja insondable de curiosidades y novedades en cada centímetro,
me vuelve a visitar, la montaña va a Mahoma.
Entre mis dedos pasan algunos fragmentos de sus calles, adoquines, ríos subterráneos,
misterios todos de varios tiempos agolpados en un mismo presente,
la ciudad, impasible.
Mientras camino por ella, la palabra que la nombra va perdiendo sentido,
vuelvo a escribirla: ciudad, y no sé que tanto de ella en realidad abarco,
inasible, la misma palabra que escribí hace un momento ahora está más distante...
Ciudad: eres luz, eres caravana de sombras, desfile de incoherencias,
grutas de conocimiento, recursos, tienes de todo y te falta de todo... quieres todo...
me vuelve a visitar, la montaña va a Mahoma.
Entre mis dedos pasan algunos fragmentos de sus calles, adoquines, ríos subterráneos,
misterios todos de varios tiempos agolpados en un mismo presente,
la ciudad, impasible.
Mientras camino por ella, la palabra que la nombra va perdiendo sentido,
vuelvo a escribirla: ciudad, y no sé que tanto de ella en realidad abarco,
inasible, la misma palabra que escribí hace un momento ahora está más distante...
Ciudad: eres luz, eres caravana de sombras, desfile de incoherencias,
grutas de conocimiento, recursos, tienes de todo y te falta de todo... quieres todo...
mercoledì, giugno 11, 2008
Lo poquito que cuenta
Pudiérase entender de manera despreciativa: que poco importa, pero en realidad quiero decir que "lo poquito" es lo que en realidad importa.
Ante la impersonalidad que impera en estos tiempos
azote del individuo, de la persona que se reduce
prefiero sentir que en verdad sirve de algo
que siembre una semilla, que corte el pasto.
Una imagen vacía, cientos de ellas,
buscan imponer su prioridad, establecerse en la mente
dictar desde ahí la voluntad ¿de quién?
reconozco que en esos intentos masivos no está mi voz
no está la voz de los que se me parecen
es una voz automática, masiva, impersonal.
Lo poquito es lo que cuenta.
Ante la impersonalidad que impera en estos tiempos
azote del individuo, de la persona que se reduce
prefiero sentir que en verdad sirve de algo
que siembre una semilla, que corte el pasto.
Una imagen vacía, cientos de ellas,
buscan imponer su prioridad, establecerse en la mente
dictar desde ahí la voluntad ¿de quién?
reconozco que en esos intentos masivos no está mi voz
no está la voz de los que se me parecen
es una voz automática, masiva, impersonal.
Lo poquito es lo que cuenta.
martedì, giugno 03, 2008
No andaba muerto
Ni de parranda tampoco. Simplemente, las cosas de la vida lo apartaron de la escritura.
Quien sabe: árboles, familia, construcción, vacas, distancia, vida rural. Visto desde fuera, todo pudo haber sido un acelere por un cambio de vida anunciado. Esos son los más difíciles porque tienen un montón de expectativas por cumplir, y cuando no se logran, duele.
Duele porque se quiere, duele porque hay apego a las formaciones mentales.
Un mundo perfecto.
La jardinería inmensa solo posible para ser trabajada por gigantes. ¿Quién tiene la espalda para trabajar tanto? Quién tiene los aperos de trabajo, las bestias, el batallón de esclavos, el dominio sobre las tierras para darle la forma del capricho.
Cabellos rizados.
Capelli ricci. Capricho. Capirotada.
Mejor no seguirle y dejar que el tiempo guarde estas palabras, que acumulen bytes bajo mi autoría en el cyber espacio democrático del blog. Que visiten o no visiten. Me siento amplio escribiendo en tres blogs, pero insatisfecho con su presentación visual.
Me conformo por ahora con la imagen de un mundo perfecto. Búdico pues.
Es bueno volver aquí. Hay algo... la sensación de tierra mojada. La soledad del escriba. Su turno ante el Scriptorum... siempre hay algo cuando uno vuelve. Después de tanto tiempo.
Siempre.
martedì, settembre 05, 2006
La bodhisattva me volvió a mirar con sus ojos compasivos
En un fragmento de un propósito, me encuentro de nuevo ante todo el infinito frente a mis narices. Cada espacio que ocupo se regenera de igual manera en el infinito, así infinitas veces, para mantener su escencia inabarcable. Así entonces me inundan con gotas sutiles de memoria y pensamiento, cada uno de los instantes presentes. Conciencia de ser y estar desde antes hasta ahora, mezclada con una melancolía por los recuerdos que se han ido almacenando, me propone un análisis de el espacio, el tiempo, nuestra situación expresada por un 6, el número de todo lo que existe. De nuestra carrera o nuestro papel de relleno en la estructura cíclica del tiempo, como los instantes que vienen incesantes, contínuos, pero siendo siempre el mismo instante bajo percepciones de duración variables, y el espacio como todo aquel espacio donde estamos, ¿y dónde estamos?
Permítanme que lo que mencione a continuación permanezca en cada uno de los que lo lea como una proposición. Puede ser cuestionada, reformulada, pero el mérito más grande sería que permanezca como un elemento conciente, porque hoy en día, la acelerada carrera de.. ¿de quién? ¿de todos? ¿de los líderes? ¿de los gobernantes? ¿de la economía? ¿del progreso o la globalización? la ignora, la destruye, la hunde en la noche de los hombres como algo que ya no existirá más. Hago referencia a todo aquello nombrado bellamente como anima loci. La traducción literal del término es: alma del lugar, aquello logrado a través de la armonía de varios elementos en un lugar geográfico determinado, la magia inherente o natural de muchos lugares particulares repartidos a todo lo ancho y largo del mundo.
Si alguien ha logrado experimentar la fuerza del paisaje, la armonía de la naturaleza, la amplitud de la tierra, puede que más de alguna vez le haya cruzado por la mente esta misma idea que a mí: la tierra no está diseñada a escala humana. Desiertos vastos en cada continente, pudiendo exceptuar a Europa, Montañas y cordilleras que se extienden muchisimo más allá de donde llega la vista, terrenos de bosque, selva, thundra, campos de siembra, o simplemente, campo abierto en cualquier dirección, oceanos abarcables solo por aeronaves o barcos con grandes sistemas de propusión, cielo azul y nubes blancas de día y espacio oscuro, salpicado de estrellas de noche, esto y muchísimos fenómenos y maravillas más extendidas sobre platos de tierra, o roca flotando sobre miles de millones o billones de litros de lava y magma ardiente. Los hemos nombrado continentes por nuestra conveniencia, por historia y mitología, pero, ¿porqué existe esa imposibilidad todos los días de despertar y darnos cuenta de que así como nosotros poseemos un organismo y vivimos, así la tierra es un organismo gigantesco, poderoso y vivo desde hace quien sabe cuanto tiempo ya? Y no nada más eso, sino que forma también parte de un conjunto ordenado que es el cosmos, el universo en expansión formado por galaxias y estrellas y espacio aún más innabarcable. Cada segundo de nuestros instantes de vida, estamos en una alocada carrera con todo el sistema solar a través de nuestra propia galaxia, a traves del universo. Si guardamos un instante de verdadero silencio, podemos visualizar parte de esa magnitud y su orden que ha tenido, desde hace siglos, todo permanece sereno, cambiante pero hacia delante, o hacia arriba, o hacia adentro, como no lo muestran los arboles, las plantas, las estrellas. Aquí ya siento que he empezado a nombrar en donde estamos.
Moldeado pues el mundo por gigantes, nos paramos en sus hombros sin darnos cuenta, peor aún, damos todo por hecho. Como si no importara poner en riesgo un futuro (que el futuro es real, es una dimensión del presente que se realiza después de que el pasado quedó atrás, todo depende de cómo se mida, segundos, minutos, días, horas, o eventualidades galácticas) nos damos un banquete en la zona de sacrificio que hemos hecho de nuestro planeta. Los líderes populares, aquellos quienes tienen cargos públicos y por lo tanto poseen la capacidad de actuar y que sus actos tengan efecto a gran escala, en su mayoría les da igual apostar los recursos hasta que alguna catástrofe natural cae sobre sus cabezas, aunque a veces no sea suficiente. Y todo por los sucios fines de lucro, porque en verdad no tiene explicación alguna el patentar la biodiversidad. Finalmente pareciera que la tierra se está limpiando, rascándose y exfoliándose ese escozor que le hemos provocado en su corteza. Bien ganado que nos lo tenemos. Reproduciéndonos a una velocidad similar a la de los conejos, multiplicando esófagos, reclaman muchos su supuesto derecho legítimo de explotar a sus semejantes y a la naturaleza.
Quiero imaginar entonces un renacimiento de las anima loci de todos los rincones mágicos de la tierra. Claro, el principal protagonista tenía que ser el tempestuoso señor Ehécatl en su manifestación más devastadora: Señor huracán. Cuando las radiaciones solares hayan alcanzado el punto en que empiecen a freir los sistemas satelitales tal vez encontraré el alivio que tantas veces deseo de saber que los programas manipuladores de nuestra televisión nacional (lease lex televisa) van poco a poco, y de manera irremediable como la extinción de especies, desapareciendo. La bolita mágica del PAN ya no servirá para dar las predicciones que tiene planeadas para el 2030, creo que para el 2010 serán tantas las fallas del sistema, que el sistema vivirá sus últimos días, claro, si es que llega hasta entonces.
Permítanme que lo que mencione a continuación permanezca en cada uno de los que lo lea como una proposición. Puede ser cuestionada, reformulada, pero el mérito más grande sería que permanezca como un elemento conciente, porque hoy en día, la acelerada carrera de.. ¿de quién? ¿de todos? ¿de los líderes? ¿de los gobernantes? ¿de la economía? ¿del progreso o la globalización? la ignora, la destruye, la hunde en la noche de los hombres como algo que ya no existirá más. Hago referencia a todo aquello nombrado bellamente como anima loci. La traducción literal del término es: alma del lugar, aquello logrado a través de la armonía de varios elementos en un lugar geográfico determinado, la magia inherente o natural de muchos lugares particulares repartidos a todo lo ancho y largo del mundo.
Si alguien ha logrado experimentar la fuerza del paisaje, la armonía de la naturaleza, la amplitud de la tierra, puede que más de alguna vez le haya cruzado por la mente esta misma idea que a mí: la tierra no está diseñada a escala humana. Desiertos vastos en cada continente, pudiendo exceptuar a Europa, Montañas y cordilleras que se extienden muchisimo más allá de donde llega la vista, terrenos de bosque, selva, thundra, campos de siembra, o simplemente, campo abierto en cualquier dirección, oceanos abarcables solo por aeronaves o barcos con grandes sistemas de propusión, cielo azul y nubes blancas de día y espacio oscuro, salpicado de estrellas de noche, esto y muchísimos fenómenos y maravillas más extendidas sobre platos de tierra, o roca flotando sobre miles de millones o billones de litros de lava y magma ardiente. Los hemos nombrado continentes por nuestra conveniencia, por historia y mitología, pero, ¿porqué existe esa imposibilidad todos los días de despertar y darnos cuenta de que así como nosotros poseemos un organismo y vivimos, así la tierra es un organismo gigantesco, poderoso y vivo desde hace quien sabe cuanto tiempo ya? Y no nada más eso, sino que forma también parte de un conjunto ordenado que es el cosmos, el universo en expansión formado por galaxias y estrellas y espacio aún más innabarcable. Cada segundo de nuestros instantes de vida, estamos en una alocada carrera con todo el sistema solar a través de nuestra propia galaxia, a traves del universo. Si guardamos un instante de verdadero silencio, podemos visualizar parte de esa magnitud y su orden que ha tenido, desde hace siglos, todo permanece sereno, cambiante pero hacia delante, o hacia arriba, o hacia adentro, como no lo muestran los arboles, las plantas, las estrellas. Aquí ya siento que he empezado a nombrar en donde estamos.
Moldeado pues el mundo por gigantes, nos paramos en sus hombros sin darnos cuenta, peor aún, damos todo por hecho. Como si no importara poner en riesgo un futuro (que el futuro es real, es una dimensión del presente que se realiza después de que el pasado quedó atrás, todo depende de cómo se mida, segundos, minutos, días, horas, o eventualidades galácticas) nos damos un banquete en la zona de sacrificio que hemos hecho de nuestro planeta. Los líderes populares, aquellos quienes tienen cargos públicos y por lo tanto poseen la capacidad de actuar y que sus actos tengan efecto a gran escala, en su mayoría les da igual apostar los recursos hasta que alguna catástrofe natural cae sobre sus cabezas, aunque a veces no sea suficiente. Y todo por los sucios fines de lucro, porque en verdad no tiene explicación alguna el patentar la biodiversidad. Finalmente pareciera que la tierra se está limpiando, rascándose y exfoliándose ese escozor que le hemos provocado en su corteza. Bien ganado que nos lo tenemos. Reproduciéndonos a una velocidad similar a la de los conejos, multiplicando esófagos, reclaman muchos su supuesto derecho legítimo de explotar a sus semejantes y a la naturaleza.
Quiero imaginar entonces un renacimiento de las anima loci de todos los rincones mágicos de la tierra. Claro, el principal protagonista tenía que ser el tempestuoso señor Ehécatl en su manifestación más devastadora: Señor huracán. Cuando las radiaciones solares hayan alcanzado el punto en que empiecen a freir los sistemas satelitales tal vez encontraré el alivio que tantas veces deseo de saber que los programas manipuladores de nuestra televisión nacional (lease lex televisa) van poco a poco, y de manera irremediable como la extinción de especies, desapareciendo. La bolita mágica del PAN ya no servirá para dar las predicciones que tiene planeadas para el 2030, creo que para el 2010 serán tantas las fallas del sistema, que el sistema vivirá sus últimos días, claro, si es que llega hasta entonces.
domenica, settembre 03, 2006
¿Quién fundó Chicontepec?
vino, mujeres y baraja
que la vida se me está acabando
Anónimo llanero del siglo XX
que la vida se me está acabando
Anónimo llanero del siglo XX
Chicontepec es un lugar en la huasteca Veracruzana. Cercano a Hidalgo, dividido sólamente por la continuidad de cerros que crean arroyos sinuosos, centenares de pueblos, sobrevivientes que mascan maíz y se aferran a sus huesos para hacerle la batalla a la vida. Quien sabe, tal vez batalla a la muerte.
Dicen algunos que recorrieron Chicontepec hace más de 50 años que ese pueblo, fundado en la cima de un cerro, inaccesible en aquél entonces, pudo haber sido fundado por algún matón que no quería ser encontrado. ¡Y para que rodearse entonces de multitud! Pasa por mi mente mi amigo que me hizo saber que los indígenas, desde antaño, vivían en los cerros, no en los llanos. Matones, hacedores de viudas, que abundaban entonces, con el revolver listo bajo el jorongo, con el disparo a flor de labios (pues cualquier palabra podía tomarse como provocación directa, motivo para soltar los humos de la pólvora) ahora son los propietarios de las casas más grandes que se encaraman en las partes más encrespadas del cerro.
Chicontepec hoy, con caminos estrechos para automóviles y camiones, recibe aquellas cosas que trae esa máquina del hombre, que devora tradiciones y riquezas naturales para excretar progreso. Los indígenas, cada vez más pequeños por la reducción de nutrientes de su dieta, recorren con sus piernas robustas, para arriba y para abajo el pueblo, con la intención de vender su cosecha, y tal vez comprar cigarrillos, un tamal, o alguna de esas fantasías de la modernidad, adornadas con oropel y brillantina. Veo a las mujéres indígenas vendiendo el trabajo de sus días por unos pesos que me suenan simbólicos, veo deshacerse esa tradición al contemplar a las generaciones que vienen hablando español y desdeñando el náhuatl. Doy una funesta predicción de que para el 2020, ya no habrá más indios santos caminando en prendas blancas de algodón, color de nube.
Adios Chicontepec, lejos estoy ahora de tu bar Cosmos, donde atiende el trasvesti Giovanni. Ella, él, es una mujer atrapada en cuerpo de hombre que es apoyada por la matrona que durante más de 40 años ha sacado adelante a mujeres solas, vendiendo comida, vendiendo abarrotes.
Mientras haya tamal de zacahuil, habrá esperanza. (o al menos estómagos satisfechos)
Dicen algunos que recorrieron Chicontepec hace más de 50 años que ese pueblo, fundado en la cima de un cerro, inaccesible en aquél entonces, pudo haber sido fundado por algún matón que no quería ser encontrado. ¡Y para que rodearse entonces de multitud! Pasa por mi mente mi amigo que me hizo saber que los indígenas, desde antaño, vivían en los cerros, no en los llanos. Matones, hacedores de viudas, que abundaban entonces, con el revolver listo bajo el jorongo, con el disparo a flor de labios (pues cualquier palabra podía tomarse como provocación directa, motivo para soltar los humos de la pólvora) ahora son los propietarios de las casas más grandes que se encaraman en las partes más encrespadas del cerro.
Chicontepec hoy, con caminos estrechos para automóviles y camiones, recibe aquellas cosas que trae esa máquina del hombre, que devora tradiciones y riquezas naturales para excretar progreso. Los indígenas, cada vez más pequeños por la reducción de nutrientes de su dieta, recorren con sus piernas robustas, para arriba y para abajo el pueblo, con la intención de vender su cosecha, y tal vez comprar cigarrillos, un tamal, o alguna de esas fantasías de la modernidad, adornadas con oropel y brillantina. Veo a las mujéres indígenas vendiendo el trabajo de sus días por unos pesos que me suenan simbólicos, veo deshacerse esa tradición al contemplar a las generaciones que vienen hablando español y desdeñando el náhuatl. Doy una funesta predicción de que para el 2020, ya no habrá más indios santos caminando en prendas blancas de algodón, color de nube.
Adios Chicontepec, lejos estoy ahora de tu bar Cosmos, donde atiende el trasvesti Giovanni. Ella, él, es una mujer atrapada en cuerpo de hombre que es apoyada por la matrona que durante más de 40 años ha sacado adelante a mujeres solas, vendiendo comida, vendiendo abarrotes.
Mientras haya tamal de zacahuil, habrá esperanza. (o al menos estómagos satisfechos)
venerdì, agosto 11, 2006
No desapareceré
Trataré de enmendar el empobrecimiento de este blog, que pide que lo viste más seguido, que le dé ese tipo de atenciones que le brindo a los arbolitos que ahora he sembrado, algo similar a esa mirada de cuidado que cada mañana le otorgo a los árboles de neem y moringa que esperan ser sembrados. Ahí están, a un lado del bar donde también esperan las nuevas esferas que nos han dado, árboles de nopo, suchil, guaya y orejón. Puras especies nativas, novedosas, algo bonito para el rancho. Después de más de un mes, apenas un poco más de sus reglamentarios 30 días, vuelvo a confirmar, en el calor húmedo del trópico, siempre suceptible el cielo a tempesta, la noción de que todo es posible, que no existen límites más que los que crea la misma mente, que las ideas son la posiblidad para renacer siempre de cualquier situación, la percepción de que el universo está fragmentado pero repartido ilimitadas veces en ilimatados espacios, que hay energías sutiles, pero persistentes, que el estado vegetal es más que sólo el verde.
Ahora pues, me quedo con la intención de lograr conseguir hoy unas piedras volcánicas, nueva tarea, nueva aventura en la cual debo de obtener, de algún lugar de las riberas de esta tan enorme laguna de Catemaco, unas cuantas piedras de poro grueso, de aquellas que se calientan hasta casi volverse magma de nuevo, ver la madera arder y sentir el fuego, intentar evocar la purificación lo más posible, creo que es volver a la tierra desde el cielo y viceversa.
venerdì, luglio 14, 2006
La editorial Vid
Es para mí una serie de recuerdos que aparecieron cuando murió SUperman. Murió alguien que era "super" luchando contra un monstruo al cual le crecían unos huesos puntiagudos más allá de las rótulas, la pura mala vibra encerrada en las profundidades de la tierra y falla... por ese científico loco que no lo amarró bien, científico de Hitler que enterró bajo tierra en Michigan a un ser de piedra y pantaloncillos verdes.
Era una compilación de los números editados por Dc comics... donde superman era el héroe llegado desde otro planeta, débil ante la kriptonita. Ay como duele... su resplandor verde...
Muere superman, pero ellos (la editorial Vid) lucra con su muerte.. y se reduce y amplía a todas las variedades de periodismo impreso y televisado, radio difundido el difunto... y todo mundo se entera, que el superhombre del mundo se ha muerto.
Y ahora, la editorial vid no quiere darle lo que le corresponde al creador de un personaje...
Nadie le pone reglas a la plata
se la arrebata
Chéquense esto para que luego me digan....¡Sále!!!!
http://www.jornada.unam.mx/2006/07/14/a04n1cul.php
Era una compilación de los números editados por Dc comics... donde superman era el héroe llegado desde otro planeta, débil ante la kriptonita. Ay como duele... su resplandor verde...
Muere superman, pero ellos (la editorial Vid) lucra con su muerte.. y se reduce y amplía a todas las variedades de periodismo impreso y televisado, radio difundido el difunto... y todo mundo se entera, que el superhombre del mundo se ha muerto.
Y ahora, la editorial vid no quiere darle lo que le corresponde al creador de un personaje...
Nadie le pone reglas a la plata
se la arrebata
Chéquense esto para que luego me digan....¡Sále!!!!
http://www.jornada.unam.mx/2006/07/14/a04n1cul.php
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