La bodhisattva me volvió a mirar con sus ojos compasivos

En un fragmento de un propósito, me encuentro de nuevo ante todo el infinito frente a mis narices. Cada espacio que ocupo se regenera de igual manera en el infinito, así infinitas veces, para mantener su escencia inabarcable. Así entonces me inundan con gotas sutiles de memoria y pensamiento, cada uno de los instantes presentes. Conciencia de ser y estar desde antes hasta ahora, mezclada con una melancolía por los recuerdos que se han ido almacenando, me propone un análisis de el espacio, el tiempo, nuestra situación expresada por un 6, el número de todo lo que existe. De nuestra carrera o nuestro papel de relleno en la estructura cíclica del tiempo, como los instantes que vienen incesantes, contínuos, pero siendo siempre el mismo instante bajo percepciones de duración variables, y el espacio como todo aquel espacio donde estamos, ¿y dónde estamos?

Permítanme que lo que mencione a continuación permanezca en cada uno de los que lo lea como una proposición. Puede ser cuestionada, reformulada, pero el mérito más grande sería que permanezca como un elemento conciente, porque hoy en día, la acelerada carrera de.. ¿de quién? ¿de todos? ¿de los líderes? ¿de los gobernantes? ¿de la economía? ¿del progreso o la globalización? la ignora, la destruye, la hunde en la noche de los hombres como algo que ya no existirá más. Hago referencia a todo aquello nombrado bellamente como anima loci. La traducción literal del término es: alma del lugar, aquello logrado a través de la armonía de varios elementos en un lugar geográfico determinado, la magia inherente o natural de muchos lugares particulares repartidos a todo lo ancho y largo del mundo.

Si alguien ha logrado experimentar la fuerza del paisaje, la armonía de la naturaleza, la amplitud de la tierra, puede que más de alguna vez le haya cruzado por la mente esta misma idea que a mí: la tierra no está diseñada a escala humana. Desiertos vastos en cada continente, pudiendo exceptuar a Europa, Montañas y cordilleras que se extienden muchisimo más allá de donde llega la vista, terrenos de bosque, selva, thundra, campos de siembra, o simplemente, campo abierto en cualquier dirección, oceanos abarcables solo por aeronaves o barcos con grandes sistemas de propusión, cielo azul y nubes blancas de día y espacio oscuro, salpicado de estrellas de noche, esto y muchísimos fenómenos y maravillas más extendidas sobre platos de tierra, o roca flotando sobre miles de millones o billones de litros de lava y magma ardiente. Los hemos nombrado continentes por nuestra conveniencia, por historia y mitología, pero, ¿porqué existe esa imposibilidad todos los días de despertar y darnos cuenta de que así como nosotros poseemos un organismo y vivimos, así la tierra es un organismo gigantesco, poderoso y vivo desde hace quien sabe cuanto tiempo ya? Y no nada más eso, sino que forma también parte de un conjunto ordenado que es el cosmos, el universo en expansión formado por galaxias y estrellas y espacio aún más innabarcable. Cada segundo de nuestros instantes de vida, estamos en una alocada carrera con todo el sistema solar a través de nuestra propia galaxia, a traves del universo. Si guardamos un instante de verdadero silencio, podemos visualizar parte de esa magnitud y su orden que ha tenido, desde hace siglos, todo permanece sereno, cambiante pero hacia delante, o hacia arriba, o hacia adentro, como no lo muestran los arboles, las plantas, las estrellas. Aquí ya siento que he empezado a nombrar en donde estamos.

Moldeado pues el mundo por gigantes, nos paramos en sus hombros sin darnos cuenta, peor aún, damos todo por hecho. Como si no importara poner en riesgo un futuro (que el futuro es real, es una dimensión del presente que se realiza después de que el pasado quedó atrás, todo depende de cómo se mida, segundos, minutos, días, horas, o eventualidades galácticas) nos damos un banquete en la zona de sacrificio que hemos hecho de nuestro planeta. Los líderes populares, aquellos quienes tienen cargos públicos y por lo tanto poseen la capacidad de actuar y que sus actos tengan efecto a gran escala, en su mayoría les da igual apostar los recursos hasta que alguna catástrofe natural cae sobre sus cabezas, aunque a veces no sea suficiente. Y todo por los sucios fines de lucro, porque en verdad no tiene explicación alguna el patentar la biodiversidad. Finalmente pareciera que la tierra se está limpiando, rascándose y exfoliándose ese escozor que le hemos provocado en su corteza. Bien ganado que nos lo tenemos. Reproduciéndonos a una velocidad similar a la de los conejos, multiplicando esófagos, reclaman muchos su supuesto derecho legítimo de explotar a sus semejantes y a la naturaleza.

Quiero imaginar entonces un renacimiento de las anima loci de todos los rincones mágicos de la tierra. Claro, el principal protagonista tenía que ser el tempestuoso señor Ehécatl en su manifestación más devastadora: Señor huracán. Cuando las radiaciones solares hayan alcanzado el punto en que empiecen a freir los sistemas satelitales tal vez encontraré el alivio que tantas veces deseo de saber que los programas manipuladores de nuestra televisión nacional (lease lex televisa) van poco a poco, y de manera irremediable como la extinción de especies, desapareciendo. La bolita mágica del PAN ya no servirá para dar las predicciones que tiene planeadas para el 2030, creo que para el 2010 serán tantas las fallas del sistema, que el sistema vivirá sus últimos días, claro, si es que llega hasta entonces.

¿Quién fundó Chicontepec?

vino, mujeres y baraja
que la vida se me está acabando
Anónimo llanero del siglo XX

Chicontepec es un lugar en la huasteca Veracruzana. Cercano a Hidalgo, dividido sólamente por la continuidad de cerros que crean arroyos sinuosos, centenares de pueblos, sobrevivientes que mascan maíz y se aferran a sus huesos para hacerle la batalla a la vida. Quien sabe, tal vez batalla a la muerte.

Dicen algunos que recorrieron Chicontepec hace más de 50 años que ese pueblo, fundado en la cima de un cerro, inaccesible en aquél entonces, pudo haber sido fundado por algún matón que no quería ser encontrado. ¡Y para que rodearse entonces de multitud! Pasa por mi mente mi amigo que me hizo saber que los indígenas, desde antaño, vivían en los cerros, no en los llanos. Matones, hacedores de viudas, que abundaban entonces, con el revolver listo bajo el jorongo, con el disparo a flor de labios (pues cualquier palabra podía tomarse como provocación directa, motivo para soltar los humos de la pólvora) ahora son los propietarios de las casas más grandes que se encaraman en las partes más encrespadas del cerro.

Chicontepec hoy, con caminos estrechos para automóviles y camiones, recibe aquellas cosas que trae esa máquina del hombre, que devora tradiciones y riquezas naturales para excretar progreso. Los indígenas, cada vez más pequeños por la reducción de nutrientes de su dieta, recorren con sus piernas robustas, para arriba y para abajo el pueblo, con la intención de vender su cosecha, y tal vez comprar cigarrillos, un tamal, o alguna de esas fantasías de la modernidad, adornadas con oropel y brillantina. Veo a las mujéres indígenas vendiendo el trabajo de sus días por unos pesos que me suenan simbólicos, veo deshacerse esa tradición al contemplar a las generaciones que vienen hablando español y desdeñando el náhuatl. Doy una funesta predicción de que para el 2020, ya no habrá más indios santos caminando en prendas blancas de algodón, color de nube.

Adios Chicontepec, lejos estoy ahora de tu bar Cosmos, donde atiende el trasvesti Giovanni. Ella, él, es una mujer atrapada en cuerpo de hombre que es apoyada por la matrona que durante más de 40 años ha sacado adelante a mujeres solas, vendiendo comida, vendiendo abarrotes.

Mientras haya tamal de zacahuil, habrá esperanza. (o al menos estómagos satisfechos)

No desapareceré

Trataré de enmendar el empobrecimiento de este blog, que pide que lo viste más seguido, que le dé ese tipo de atenciones que le brindo a los arbolitos que ahora he sembrado, algo similar a esa mirada de cuidado que cada mañana le otorgo a los árboles de neem y moringa que esperan ser sembrados. Ahí están, a un lado del bar donde también esperan las nuevas esferas que nos han dado, árboles de nopo, suchil, guaya y orejón. Puras especies nativas, novedosas, algo bonito para el rancho. Después de más de un mes, apenas un poco más de sus reglamentarios 30 días, vuelvo a confirmar, en el calor húmedo del trópico, siempre suceptible el cielo a tempesta, la noción de que todo es posible, que no existen límites más que los que crea la misma mente, que las ideas son la posiblidad para renacer siempre de cualquier situación, la percepción de que el universo está fragmentado pero repartido ilimitadas veces en ilimatados espacios, que hay energías sutiles, pero persistentes, que el estado vegetal es más que sólo el verde.

Ahora pues, me quedo con la intención de lograr conseguir hoy unas piedras volcánicas, nueva tarea, nueva aventura en la cual debo de obtener, de algún lugar de las riberas de esta tan enorme laguna de Catemaco, unas cuantas piedras de poro grueso, de aquellas que se calientan hasta casi volverse magma de nuevo, ver la madera arder y sentir el fuego, intentar evocar la purificación lo más posible, creo que es volver a la tierra desde el cielo y viceversa.

La editorial Vid

Es para mí una serie de recuerdos que aparecieron cuando murió SUperman. Murió alguien que era "super" luchando contra un monstruo al cual le crecían unos huesos puntiagudos más allá de las rótulas, la pura mala vibra encerrada en las profundidades de la tierra y falla... por ese científico loco que no lo amarró bien, científico de Hitler que enterró bajo tierra en Michigan a un ser de piedra y pantaloncillos verdes.

Era una compilación de los números editados por Dc comics... donde superman era el héroe llegado desde otro planeta, débil ante la kriptonita. Ay como duele... su resplandor verde...

Muere superman, pero ellos (la editorial Vid) lucra con su muerte.. y se reduce y amplía a todas las variedades de periodismo impreso y televisado, radio difundido el difunto... y todo mundo se entera, que el superhombre del mundo se ha muerto.

Y ahora, la editorial vid no quiere darle lo que le corresponde al creador de un personaje...

Nadie le pone reglas a la plata
se la arrebata

Chéquense esto para que luego me digan....¡Sále!!!!
http://www.jornada.unam.mx/2006/07/14/a04n1cul.php

Estaba yo sentado ante un árbol de nanches, aquél árbol que se encuentra soleado, y suelta muchos frutos.. cuando llegué a la ciudad y me conecté al internet.. y encontré la horrible noticia... que desde antes me la imaginaba.. peor... oh.. veo la ciudad grande, Babilonia

La BMV se desploma 3.57% y acumula cinco caídas consecutivas tras la elección
Sacudida bursátil mundial
En picada, acciones de los principales corporativos mexicanos
El precio del petróleo y la tensión en Medio Oriente provocan movimientos de capitales en EU, Europa y Asia
JUAN ANTONIO ZUÑIGA, ANTONIO CASTELLANOS Y AGENCIAS
En picada, la Bolsa Mexicana de Valores (BMV) tuvo ayer su quinta jornada consecutiva a la baja, al registrar un desplome de 3.57 por ciento en su principal indicador en el marco de movimientos internacionales de capital, realizados por inversionistas más interesados en vender acciones de los grandes corporativos que operan en el país que en adquirir títulos de estos.
Las acciones más afectadas en su cotización fueron las de aquellas empresas domiciliados en México pero que cotizan también en la bolsa de Wall Street, donde el índice Dow Jones retrocedió 1.52 por ciento, mientras el tecnológico Nasdaq bajó 1.73 por ciento respecto a la víspera.
La caída de los dos principales indicadores del mercado de valores de Nueva York fue atribuida tanto a los elevados precios alcanzados por el petróleo en el mercado internacional, como a la suma de tensiones políticas mundiales, agravadas por la incursión armada de Israel en Líbano y los conflictos internos de Nigeria, que han renovado los temores sobre el abasto de crudo a Estados Unidos.
En la globalidad de los mercados, el movimiento de capitales ocasionó caídas en las principales bolsas de Europa y Asia. El índice alemán Dax bajó 2 por ciento, mientras el francés CAC 40 retrocedió 1.8 y Footsie británico perdió 1.6 por ciento, según un reporte desde Londres para Reuters.
En Asia, el índice Nikkei de la bolsa de Tokio marcó una caída de uno por ciento; el Kospi, de Seúl en Corea del Sur, perdió 0.9; el Hang Seng de Hong Kong retrocedió 1.31 por ciento; el Straits Times, de la bolsa de Singapur, perdió 0.88 por ciento; el referencial australiano cayó 0.88, y el principal índice del mercado de valores de Taiwán cerró con una pérdida de uno por ciento.
Cinco caídas
En el fragor del movimiento internacional de capitales, pero también de la contienda postelectoral, en México las acciones de los principales corporativos que dominan el mercado bursátil se desplomaron apenas iniciada la sesión. Esto se reflejó en la pérdida de 506 unidades (2.61 por ciento) en el principal indicador de la bolsa a las 10:25 de la mañana. A esa hora, 99.3 por ciento de los 35.3 millones de títulos negociados en esta plaza bajaron su cotización para ser vendidos.
Pero lo que inició mal terminó peor, y al cierre de la jornada el índice de precios y cotizaciones de la BMV se situó en 18 mil 725.26 puntos, 3.57 por ciento abajo de la víspera. Con ello la bolsa sumó cinco jornadas consecutivas con pérdidas, en el marco postelectoral.
La demanda de inversionistas de acciones de los corporativos domiciliados en México fue casi nula. De los casi 104.4 millones de títulos involucrados en las operaciones, 97.5 por ciento se abarató en el proceso de venta.
De manera inusual, siete de las grandes empresas que forman parte del conglomerado de negocios creado por Carlos Slim Helú, el tercer mayor acaudalado del mundo, figuraron ayer entre las de mayores caídas en el precio de sus acciones.
Los títulos de Grupo Sanborns cayeron 9.89 por ciento, los de Grupo Carso 5.22, los del Grupo Financiero Inbursa retrocedieron 5.03 por ciento; las acciones de América Telecom bajaron 4.80 por ciento su cotización, mientras las de Carso Global Telecom la redujeron en 4.61 por ciento, las de América Móvil en 3.48 y las de Teléfonos de México disminuyeron 2.99 por ciento su precio, respecto a la víspera.
Otros poderosos corporativos del mercado bursátil mexicano también vieron abaratarse sus acciones, como las del cervecero Grupo Modelo, que cayeron 3.42 por ciento; las de Wal-Mart perdieron 3.61 por ciento; los títulos de Televisa bajaron 4.42 por ciento, y los papeles del controvertido Grupo México se vendieron con un descuento de 2.16 por ciento ante la escasa demanda.
En el mercado de divisas el precio del dólar aumentó dos centavos en las operaciones de ventanilla, en las que se vendió a 11.17 pesos, y en las transacciones interbancarias de mayoreo la divisa llegó a 11.0690 pesos.
Suspicacias no: INEGI
El presidente del Instituto Nacional de Estadística Geografía e Informática (INEGI), Gilberto Calvillo Vives, salió a la palestra política para rechazar que el retraso en la Encuesta Nacional de Ingreso y Gasto de los Hogares (ENIGH), cuyos resultados aún se desconocen, haya obedecido a cuestiones electorales. Han sido razones técnicas, afirmó.
En conferencia de prensa explicó que el levantamiento de esta encuesta, financiada por la Secretaría de Desarrollo Social, coincidió con el conteo de población en el último trimestre de 2005 e indicó que los resultados preliminares ya fueron entregados a esa dependencia.
Calvillo Vives no adelantó ningún resultado de este trabajo, el cual tuvo un costo de 66 millones de pesos. Pero informó que los datos definitivos de la ENIGH-2005 se darán a conocer en septiembre de 2006, ''debido a que es necesario realizar ajustes a la misma, con el propósito de ofrecer información confiable''.

Ya estoy por acá

En estos días se ha ido concretando una larga espera (fueron casi 3 años) en la que me veía a mi mismo habitando un caluroso terruño cercano al mar. Ahora cada día que pasa se realizan particularidades de ese sueño: conocer gente, arreglar mi “choza-habitación” trabajar en el campo, machete, ampollas, calor tropical, papayas.

Felizmente el día de ayer fui padrino (modalidad que desconocía) de graduación de secundaria de una amiga en un poblado que se encuentra a orillas de la laguna de Catemaco, el simpático y rural Maxacapan. Definitivamente, por más que la “modernidad” quiera decir lo contrario, me cae que México sigue siendo un país eminentemente rural, de ahí que varios problemas surjan cuando se piensa que porque un pueblito que alcanza (por el número de habitantes) el estatuto de ciudad, ya sea un núcleo poblacional con los servicios que debe de tener. Paises como Holanda sí son urbanos: con tan poco espacio, cuidan mucho aquellos rincones rurales que les sobreviven. En cambio nosotros, como mexicanos, con nuestra vaga idea de pueblo que tenemos (que no tiene nada que ver con esa euforia futbolística) nuestras “ciudades”-pueblo padecen casi siempre de los mismos problemas y el que veo más gacho siempre es la poca o nula planeación (invasión de terrenos, casas sobre casas sobre casas, servicios de agua y luz irregulares, poca conciencia de lo que significa un ciudad o pueblo, hasta los derechos a servicios culturales y deportivos)

Así pues, con todo y todo, aquí ando y por aquí me quedaré. Espero verlos pronto, tanto en vacaciones como fuera de temporada. Ya saben, hay camas, cabañas, comida y laguna… agua.. mucha agua…

Camila, hija del Rey-Sacerdote Metabo.

Un pedazo de novela que me he atrevido a definir como épica (Un infinito número). Espero poder ponerles más fragmentos de la traducción que estoy haciendo. Pertenece a un autor italiano llamado Sebastiano Vassalli

Cuando los diablos desembarcaron en nuestras costas nosotros vivíamos tranquilos y sin la sombra de la duda, porque estábamos seguros que los dioses nos habrían de proteger. Y pensar que nuestros sacerdotes nos advertían, desde siempre, de los peligros que corríamos ¡nos hablaban de la muerte que habría de llegar del mar! Un día, nos decían, la noche y la oscuridad habrían de caer sobre nosotros; nos arrasaron millares de diablos sedientos de sangre, que acabaron hasta con el último hombre de esta región. Todo lo que sucedió había estado previsto. Pero los dioses han querido enceguecerse, tal vez para castigarnos por nuestras culpas, o porque estaba escrito en el libro del Destino que nuestros hombres habrían de morir en ese modo horrible, en manos de los diablos de ultramar. Han sido ellos, los dioses, quienes nos han arruinado. Por eso yo, hasta mi último día, me comportaré como si no existieran. Muertos los hombres, deben morir también los dioses, y sus nombres se deben hundir en el olvido, ¡junto con el recuerdo de nuestra infeliz nación!

Yo, Camila, soy hija del rey-sacerdote Metabo, asesinado por traición en la noche de la vergüenza y de la sangre. Era yo la virgen elegida de mi pueblo: la joven que debía casarse con un rey del pueblo vecino, para garantizar a todos la paz. Mis cabellos del color de fuego, largos hasta la cintura, han hecho que para mí esa noche fuese todavía peor que para mi madre y mis hermanas. Por eso yo, ahora, llevo la cabeza rasurada. Yo estoy muerta: y si continúo moviéndome en el mundo, es solamente porque espero vengarme, aunque sea en una mínima parte, de todo aquello que he tenido que sufrir. Morí cuando el palacio de mi padre fue incendiado, y los hombres de mi familia y de todas las familias de mi pueblo fueron asesinados. Por una noche entera, hasta el amanecer, los gritos de los agonizantes se mezclaron con el ruido de las llamas y los derrumbes, en el estruendo tan horrible que de tan solo recordarlo, ¡se me hiela la sangre! Después, al amanecer, cuando nuestros hombres estaban ya todos muertos, nosotras las mujeres fuimos arrastradas hacia un campo abierto en las márgenes de la ciudad, porque teníamos que servir en la fiesta de los vencedores. He visto a los diablos venidos del mar beber el vino directamente del cuello de las ánforas de mi padre, después de haberlo diluido con el agua de la fuente sacra, ¡revolviéndolo con las espadas todavía manchadas de sangre! He escuchado sus gruñidos y sus gemidos de placer mientras me violaban. El primero en hacerlo, aquel que me ha quitado la virginidad, ha sido su líder Eneas: un hombre gordo y asqueroso, más viscoso que un caracol y más apestoso que un cerdo. Después he sido arrastrada en medio de la plaza y ahí se me han venido encima, uno después del otro, no se cuantos diablos, mientras lloraba y gritaba. Creo que llegué a perder el sentido. Estaban todos circundándome, queriendo violarme, por mis malditos cabellos rojos. Al final, enfurecidos por el vino, han empezado a molestarse entre ellos, y he podido escapar, sin siquiera entender que cosa estaba haciendo. Me he puesto a correr hacia el bosque como nunca había corrido hasta entonces, y he continuado hasta que tropecé y caí en la tierra; pero mientras tanto había logrado poner entre mí y los diablos una distancia suficiente para que no me volvieran a atrapar. Después de vagar un poco por el bosque encontré otra mujer cubierta de sangre de la cabeza a los pies, como yo, a causa de todas las plantas espinosas que habíamos atravesado.

Regresando a las tormentas

Llegué hoy del trópico amigos. Llegué en un camión que hizo más de nueve horas desde la ciudad de Catemaco hasta la central Tapo. No pude evitar el quedarme dormido. No llevaba una novela nueva que leer, solamente las copias de la escuela, mis apuntes, y una imposibilidad por escribir mientras andaba el camión. Me complacía en contemplar, quedarme dormido y comprar lo que se subían a vender al camión. En Santiago Tuxtla compré un par de palanquetas de cacahuate y un par de tortas de pollo, las primeras por 2 pesos cada una y las otras 2 por 15. Buen pollo en guiso casero. Luego unos plátanos fritos con salsa en Angel R. Cabada, finalmente en Alvarado compré unas celebradísimas empanadas, las más famosas y sabrosas (y lo ameritan) son las de guayaba.

Llegando aquí me poso frente a la computadora, prendo mi porrito con hash y luego trato de enfretarme a mi mismo. Leer, escribir, ¿de qué manera acabar con este extraño y repentino tedio? ¿Con la lectura de amigos? ¿Con la búsqueda en internet de la pista perdida de los etruscos? Con ambas dos.

Tratar de escuchar los ecos de un pueblo que se preocupó más por sus sentimientos hacia la muerte y el más allá, principalmente de aristócratas unidos por el comercio, por la posesión de bienes, por la necesidad de asegurarse la continuidad de sus pertenencias en el más allá, teniendo en mano una buena moneda de plata con la cual asegurarse su arrivo a una plácida orilla, a un remanso bajo tierra, sin sol o con sol, pues hay variedad de donde escoger. Quiero mencionar pero creo con seguridad equivocarme en cuanto a las palabras exactas que escribió Swedenborg sobre los cielos y los infiernos, pero los hay en la medida en la que existan ángeles y demonios para ¿poblarlos? ¿habitarlos ad infinitum?

Ecos de los etruscos en sus tumbas, en Cerveteri, nombre actual de la necrópolis más grande de la Italia preromana. ¿Antes de Cristo? Osiris-Dionisos antes de Cristo. Influencia Siria-Egipcia-Fenicia. No árabomusulmana. Ni judeocristiana, sino preromana autóctona, evolución de la raza ligur antigua. Establecidos en la península vulcánica italiana… En su parte media. Central-Norte-Este, colindando al sur con el rio Tiber. Le dieron el nombre al mar que conquistaban, tyrreno, fundaron la ciudad que fue capital del mundo bajo el número de mala suerte (13), bajo el nunca recurrido por sus sacerdotes por sembrar cizaña, por establecer un pleito entre hermanos. Por las batallas interminables a bronce, en legiones, creadas por ellos mismos. Perder su superioridad y desaparecer.

Soy la tragedia, dice el hombre, soy el linaje maldito que viene desde la fundación de Tebas. El padre que se come a su propio hijo en un banquete fatal, y el hijo mismo. Soy el hermano amamantado por la naturaleza que cercena el seno que lo nutre y al hermano que lo comparte. Soy así de trágico o más, puesto que los dioses así lo decidieron, así me han dado la vida y la muerte. Parezco ser dueño de ambas, ambiciono serlo, me divierto en ello, me esfuerzo, me apasiono y me muero por ello. Sin falsedades a excepción de aquellas conmigo mismo. El hombre etrusco disfruta del banquete celebrado el día de su nacimiento, cuando sus triunfos en la vida, y todavía después percibe el aroma de los platillos en la mesa y distingue la música en el ambiente durante la celebración de su muerte.

Me gustan las nubes... mucho

Veamos el fin de un domingo 4 de junio de 2006: apresuróse entre las montañas nubladas del sur de la ciudad, se esfumó como espejismo ante un hombre sediento, y ahí, donde más hacía falta el calor de una mano conocida, se encontraba solamente con el frio suspiro de un viento que juega con la ciudad, que la contempla, que mira sus miserias y sus truinfos, ¡¡ay cuántas veces he querido ser viento!!!

Ok, bebimos ya un poco más de perspectiva. Espuma, líquido rubio que moja los labios, timidez facial fácilmente descompuesta con el vacilar de los vasos capilares vaciándose por el súbito arranque de adrenalina, el rostro más blanco, las manos más frías, contacto con el metal, el tacto dice: aluminio de lata de cerveza, ok… viernes en la noche, noche noche oscura afuera, adentro, las bondades de la luz y el metal, conversaciones lubricadas por 3, luego 6 botellas de vino, un toque hartamente necesitado, más fritao, joder, ya no hay hierbabuena entre nosotros. La hierba del vecino será siempre la más buena. Vecino invíteme a comer, hoy no vecino porque no tengo nada más que chilacayotes y no los he cocido. Ok.

Proyecto proyectándose cada vez que me proyecto, ok simple acto de reconocimiento. Estamos anticipándonos, pero porqué sabe todo tan melancólico. Ok, ya lo sabías, ya lo habías contemplado y entendido desde hace varios días, desde tu misma ventana. Digamos que te aproximas a ella para tratar de anticipar el día, nada más porque quieres interpretar la luz del sol, te sientes augur posmoderno, un etrusco que se fue al espacio a velocidad luz unos cuantos años y regresó para darse cuenta que en su nación extinta y en ruinas, ya no hay nada, que empiezan a tejer un rebozo de trozos dispersos de su gente y sus vidas por un arte llamada ciencia, que varios artesanos han ido reuniendo retazos del pasado y te la presentan en un libro, en uno de esos que solo se usaban para predecir los hechos según los caprichos de los dioses, ahora vez el porqué tu pueblo está en las sombras. Destinado a ser trazos contrastantes: negro sobre blanco y ahí tus recuerdos otra vez. Eres un etrusco demasiado extraviado en esta guerra de soldados blancos que se asoman por las bocas de los hombres y mujeres que dominan las calles. ¡ay terror! Me volviste a dar. Bocas sonrientes de candidatos deficientes. Pero ¡hey! Te desviaste demasiado tan solo por querer hacer una aproximación a la experiencia de olfatear el aire húmedo que percibes desde tu ventana. Segundo piso, ventana amplia con vista a un jardín llovido, mojado desde hace días, ¿desde hace cuantos? Ok, desde hace más de 4… el ¿martes? El martes ya estaba llovido, el martes mencionaste como broma, como acertijo, como enseñanza, como máxima: Es un día en que todo el día son las 4 de la tarde, pero hasta hoy domingo te diste cuenta que estabas 3 horas adelantado, o atrasado, en realidad han sido de esos días donde todas las horas son las 7 de la tarde, menos cuando se hace de noche. Entonces no son todas las horas, sino desde las 8 hasta las 8… más o menos, dale algo de márgen de error.

Ok, pero esa percepción de suelo mojado es la que tranquiliza más, o tal vez es todo lo contrario. En realidad es todo lo contrario, los días soleados son los más tranquilizadores y aletargadores, con el campo abierto, seco, sin la sutil incomodidad, inconveniente de mojarse, sales a cualquier parte a orear tus pensamientos. Estos días nublados son los que más inquietan. En ellos, bajo el dominio de las nubes, vuelves a sentir la totalidad del mundo. Es grandioso en un principio. El nacimiento de un montón de pensamientos es siempre reconfortante: de la contemplación de la corteza de los árboles plena de musgo y líquen por tanta agua, ver un verdor impresionante e inimitable, casi fosforescente, el más vivo posible, en las cortezas de los árboles, imaginas entonces la totalidad de la tierra HUMEDA COMO ENTRAÑA.. es grandioso sentirla así nuevamente. Aunque la imagen muera a pocos centímetros de la base del árbol, se funda entre concreto y piedras. Al final te reconcilias un poco con el concreto porque empieza su transformación al verde. Verde que te quiero verde, gitana flor, hasta las lápidas con epitafios se llenan de musgo. Inclusive algo de alegría y vida para los cementerios, pobres lugares tan tristes, ya ni los muertos se aguantan entre tanto muerto incómodo. Pues como no imaginarlos acostados en fosas irregulares, hechas al capricho de los vendedores del predio (una vez superados los 65 tal vez pienses en serio donde quieres quedar enterrado y vas a visitar el cementerio y compras tu pedazo de bienes raices ad infinitum, o hasta que suceda un cambio geomorfológico y un volcán vomite cuerpos, como si la tierra se revetara un barro enorme). Es al capricho de los vendedores porque ellos hacen la mercadotecnia, el desarrollo del producto: una fosa para enterrarte, y según vaya pasando el negocio de mano en mano, como siempre habrá muertos, habrá que rediseñar las parcelas de enterramientos. Hay muertos memorables, no se si será posible un empate técnico en estos tiempos entre los muertos que son recordados y de los que no quiere nadie saber nada.

En lo personal, eso de los cementerios no tiene ninguna simpatía para mí. En cambio comparto lo que Hundertwasser diseña: en vez de cementerios, bósques o selvas, un redireccionamiento de los recuerdos. Un muerto ad infinitum, esta vez acariciado y aprovechado siempre por las raices de un árbol. Reintegración en el ciclo de la vida. Una mentira más enseñada en los colegios: las monografías del ciclo de la vida [quisiera ir a la papelería más cercana y buscar a ver si todavía existen esos papelitos “didácticos” con imágenes del ciclo de vida de los pollos, anden polloi (lease poloi, pollos en un idioma que quiere ser griego pero no puede)]. El dilema eterno (o que solo dios sabe, o por supuesto, el buda contesta): quién fue primero: ¿el huevo o la gallina? Sin embargo, como a este tipo de monografias no les interesan entrar en las turbiedades del mundo para sacar algo transparente, te presentan ya el enigma “resuelto” con una gallina y unos huevos fínamente integrados en un ciclo que no alcanzas a interpretar donde empezó o donde termina. El huevo se rompió, se hizo pollito y luego gallo para pisar gallinas, o gallina para poner los huevos, que le hizo tener el gallo (bondades biológicas como el pisotón que le puede dar un gallo hasta 9 gallinas es obviamente omitido en estas majestuosidades monográficas, sin ellas el uso del pritt y las tijeras en las escuelas primarias descendería más de un 75%). El gallo o la gallina mueren y el campesino los enterrará, o bien los mata para comérselos: un corte fino en el cuello y déjalo de cabeza a desangrar, Tarantinos felices contemplando a las aves luchar contra la muerte, hasta que la última gota que le daba luz a sus ojos se les escurre por el cuello. (Una vez vi un lindo gatito contemplar un cuadro similar, en su mirada se reflejaba el gozo estético de la experiencia, pensé que era un animal que sin necesidad de contemplar el arte monográfico papeleresco entendía mejor que muchos el ciclo de la vida, o al menos se regocijaba harto en él). Ya bien sea que el pollo muere de viejo o es comido y posteriormente descomido por el o sus matones (aceptemos el hecho, hay mucha verdad en el dicho popular que me he tomado la libertad de aumentar: tanto peca el que mata la vaca, como el que le sostiene la pata, hasta el que después de comérsela, la hace caca), acabará deshaciéndose en el suelo… Propiedad única e inalienable de la Diosa Tlazoltéotl, gran madre que toma todas las inmundicias, los desperdicios y lo muerto, para dar vida a lo joven y limpio… ay ¿quién como las potencias del mundo? ¿quién?

Pero autorizándome el regreso al porqué prefiero un bosque y una selva a un cementerio es por esa vitalidad que se le otorga a la tierra, por esa humedad que mencionaba, COMO DE ENTRAÑA, como si fuera pulmón o intestino, rebosánte de vida bacteriana y microscópica, miles de milagros de vida en cada movimiento, en cada partícula de tierra. Por esto y algunas cosas más que se me escapan, me inquietan los días nublados como estos. El sonido omnipresente de nuestro género humano se atenua, cuando llueve, segúramente nuestras voces callan. Cuando no hay nubes como ahora, el ruido que hacemos se hace notable por encima de nuestras cabezas, es necesario tomar un avión o subir alto alto para que se dejen de sentir. Pero cuando llueve, el ruido se transforma en sinfonía de agua, por un momento somos de nuevo ese río que se mueve por dentro de la ciudad y de nosotros. Las nubes evitan que nuestros ruidos y nuestras tristezas salgan a la estratósfera y sean vistos por todos los que están más allá de ellas. Más allá de la luna se verá solamente un cúmulo de hermosas telas blancas, de un blanco inimitable. Las estrellas y su música suenan más fuerte, si el hombre lobo no sale y londres y parís tienen un encanto que flota en el aire es gracias a esas nubes, que durante esta semana, me han tenido harto inquieto. ¿Cuándo se hace la cena de Pentecostés? ¿Acaso un día como hoy? Hay quienes se dedican a velar, esperándo (pues la esperanza nunca muere, o muere al último). No estaría mal, pasar una noche despierto esperando a que algo tan impresionante como el reino del espíritu, sucediera.

Última del mes, la última

Este mes de mayo, que se apuró a terminarse cuando yo todavía no salgo de un letargo bastante incomodo, sobre todo por aquellas presiones... (ridículas, ya que lo que sale sale... lo que no, pues la simetría del cosmos acaba acomodándolas luego en otra parte, en otro tiempo, y ahí derrepente te las vuelves a encontrar, te pegan en la frente, o en el trasero, depende)

Entonces, quiero abusar de este blog, profanar su motivación más íntima (concebida en un principio para la inmaculada búsqueda del verso perfecto, la prosa infinita... que hasta ahora me parece que no existe.. creo...) para hacer promoción, presentación, introducción de un lugar que me tiene ahí atrapado (si no estoy ahí físicamente... estoy en el topos uranos del lugar... volando por lo que podría ser, por lo que es, por lo que siento que algún día será). Si señores y señoras, bloggeros todos, quiero invitarlos a un lugarcito remoto a las orillas de la plácida y transparente en temporadas, laguna de Sontecomapan.



Es en este lugar a donde se muda este muy humilde bloggero, y entre las cosas que estamos haciendo para devolverle parte del verdor robado, están dos cosas básicas: un curso de Son Jarocho Tradicional (impartido por la famila de Los Utrera, soneros de tradición de Santiago Tuxtla) y una serie de estancias participativas, aprovechando la temporada de lluvias, para reforestar, evitar la erosión de suelos y otras labores varias de trabajo verde en el campo. Aire, agua y vida a montones sin excepción.

Lo referente al curso del son jarocho se encuentra ya claramente definido en nuestra página (que a un costado de este blog aparece como Rantxo dels Amigues), pero lo referente a las estancias participativas se hará conforme se vayan entusiasmando... Ahora sí que el límite va a quedar de parte de los que le entren. Tenemos una serie de ideas básicas, las vamos a colocar por ahí, bajo la sombra de un mango... y a ver que sale entre todos. Ya saben, si tienen interés no dejen de visitar la página o de escribirme: namuyeyo@gmail.com

Desde las montañas del Sur

El clima es tan cálido, que a veces no permite pensar. Entre tanta sudoración solo se puede uno resignar a sus movimientos torpes, al letargo que provoca la sudoración extrema, a la añoranza de un temporal que traiga abundante lluvia a los campos... para los árboles fatigados, para los animales sedientos, para uno.

En un día como hoy, comí ostiones tan frescos como nunca, tostadas de minilla, me dormí y leí plácidamente en una hamaca (aunque creo que el orden es inverso.. me quedé dormido cuando el sol me empezó a caer en la cara... me sumergió en un sueño hermoso del que ya no tengo el recuerdo) ... un paseo en lancha por el mar... viento salado en la cara... olas... la paz del azul profundo... inclusive me regalaron una chela en la "pirata" de regreso... sólo por la buena vibra...

Entre una vegetación tan promiscua... con tanta vida y muerte al mismo tiempo... me dejo llevar por la corriente... en la breve lancha de mi consciencia... hasta playas desconocidas... a donde sea...

Meditación Zen-tado

Partiéndo del hipotético, no tan arriesgado, caso en que una multitud se lanzara desesperadamente a las pirámides de Teotihuacán (experiencia tumultuosa que compartí con muchos otros ansiosos de "buenas energías" un 21 de marzo de cuyo año no puedo acordarme) me confunde y preocupa hasta cierto punto que se hayan construido expectativas (desde las más ocasionales hasta las más profundas) en base a un sentimiento muy válido, pero sin ningún asidero fuerte (llámesele experiencia, estudio, algo). Este sentimiento es la tan ansiada por muchos, experimentada por pocos, real vivencia de la re-ligio. Entiéndasele por favor como los antiguos romanos nos dejaron saber que la concebían: como un modo de volverse a unir con una potencia trascendental... Más allá de las limitaciones humanas mortales... hijas del tiempo... meras sombras.

Bien, pues resulta que hemos llegado ante una mesa puesta donde abundan las opciones, desde las dogmáticas institucionalizadas... que descalifican cualquier otra expresión de fe... (y que bueh, ahora no quiero detenerme a pensar en las demás brutalidades que van mucho más allá de sólamente descalificar) .. hasta las opciones light... o más bien, super light.

Eso es lo que me arrojó a escribir esta breve reflexión sobre un sincretismo muy particular, que valientemente se proclama como New Age. Veamos si en el nombre está la cosa... (como dijo el Rabino Jamil Nef Justkainofevich cuando interpretaba cabalísticamente el menú del restaurante de su sobrino querido). Ok, New Age: término en inglés que le proporciona de entrada esa sofisticación estética que requieren muchos productos para colocarse en el mercado, esa aura de ser algo nuevo... La Nueva Era. ¿Cuál es esta nueva Era? Siendo tan difíciles de trazar los límites entre una posible "era espiritual" pasada y una nueva, siempre se pueden mover estas fronteras... y hacer los ajustes calendáricos pertinentes para hacer encajar un eclipse, un número de año nuevo, una suma de fechas numinosas, en la interpretación de que ya estamos en "una nueva era galáctica"... porque eso si compañeros, esta nueva era no tiene frontera espacial, hasta los marcianos están invitados.

Algunos de los fenómenos (nótese bien que son fenómenos justificables solo desde la perspectiva New Age, que conste que no estoy diciendo que van a pasar...) que le dan mayor espectacularidad a esta Nueva Era son, de manera un poco somera: la llegada de Cristo, las "profecías" mayas (y no nada más su descubrimiento, sino lo inminente de su acontecer... osea que tal vez mañana despiertes con un chaneque en la regadera y te cuente lo que es el viaje intergaláctico: desde Tulum hasta las Pléyades), el descubrimiento de la fantasía espiritual floral "politeísta" y por lo tanto siempre adaptable a las necesidades del creyente del inquietante hinduismo, las terapia con ángeles, la brujería, el tarot, las runas... Hay opciones para todas y todos. Puedes ser un místico de temporadas, sólo los equinoccios y solsticios, cargarte de energías en las pirámides llamándo al arcangel Miguel, puedes tener simultáneamente un altar a Krisna y a Cristo y justificarlo diciendo que los nombres suenan igual, y con eso de que tal vez nunca murió en la cruz... ¿qué tal que del Oriente medio se fue a meter el Nazareno hasta las tierras del Hindu Kush... y le dictó a Arjuna uno de los cantos más populares de la tradición hindia?

Dentro de la libertad que ofrece tal sincretismo, yo voy haciendo mi propio altar, no lo niego. Tengo que aceptar que antes que siquiera empezar a comprender lo que era el símbolo del ying-yang, ya lo portaba yo en mi anillo "alquimico" a los 12 años...

Digamos que lo que más me inquieta de todo esto, es que al final, lo que resulta de todo esto es que "espiritualizarse vende"...

Pá que alguien les cuente su opinión de este aspecto, porque no checan lo que dice E. King...

Cada quien a su trinchera

El fatigado, nunca rendido peregrino, en búsqueda del maestro de los Tuxtlas, se ha acostumbrado a dar pasos de diez leguas para llegar, una vez cada tanto, a la laguna Tzentzontlecomoapeña desde la ciudad. En su mente un pensamiento va experimentando el mayor devenir de todos... cada vez tiene más forma, más fondo, más colores, olores, sabores y presencias.

Este pensamiento se diluye cada tanto, hay perturbaciones siempre en el estanque de la mente. El mundo difícil trae cada día nuevas historias de terror, y váya que historias. Las peores de todas siempre tienen que ver con la absurda tragedia de la política. Parece ser que la política ha perdido su motivación principal: organizar a los hombres, para ser la tragedia de los egos, de los intereses personales, y ahora nuevamente, de la represión.

Brutal represión que no tiene justificación alguna: la policia, inepta, violenta, ignorante como siempre, fue sobre su misma gente, a guamazos y violaciones. Entiendo que hay que solidarizarnos y actuar para protestar por los hechos, para repudiar este tipo de acciones, pero hacer un paro de actividades en la unam, en esta universidad que es víctima de ataques tanto de los que están dentro de ella como de los que desde afuera aprovechan siempre para desprestigiarla, no sirve... no propone... descompone...

En tiempos violentos, cuando siguen reinando las desigualdades sociales, el abuso del poder, estoy de acuerdo siempre con el llamado a la acción. Cada quien a su trinchera... así pues, los estudiantes a las aulas...

delirium cordis

El corazón late
bomba de agua de mar
entre el cielo y la tierra

Desgraciadamente -ad bestias-
carnicereado
ya no sabe que lugar ocupar

Dormir y volver a soñar
imágenes de luz tenue
en los ojos de un niño

Se me cerró la garganta
ahora las letras se me escurren
entre mis demás propósitos
somnolientas,
adoloridas de tanto apretarse en mi mente

¿Quién me espera?

Al menos por hoy ya no existo mas ya
sombrias nocturnas pero espejismos
exhalta el valor de los compañeros
privados siempre de uso de tramoya

me disuelvo entre las olas del mar
trágame bendita píldora de sal
distinguir no puedo ya el bien del mal
quiero esperanzas y cielo calmar

otrogame un suelo cambiante y voráz
privado de aguas de Tzicamapán
ser ave de vuelo hambrienta y rapáz

Una fontana para mis deseos
mil lunas sin velo para tus dudas
Ventanas que abren a mil Morfeos

Ella es....

Memoriosa y compasiva, llena de recursos, entregada al infinito, portadora del jarrón de porcelana otorgador de bienes, señora de la montaña Potalaka, auxiliadora del sabio peregrino Sun-Wu-Kung, maestra del sabio Moksa, libre de toda duda, brilla sobre su trono de loto dorado.

El Bienaventurado ha dicho que lo que nos cautiva es falso. Todas las cosas condicionadas son cautivadoras: por tanto, falsas. Si los principios que cautivan son falsos, nada se pierde. El Bienaventurado ha dicho que ahí radica la luz de la vacuidad [o que la vacuidad ilumina]

Nagarjuna (XIII, 1)

mala digestion sin acentos

¿Para quién? - Tienes que hacer lo que no haces -
Jae Do Moon.

Recuperandose de una profusa sudoración, las manos adoloridas, el pecho oprimido, no sabe ahora que responder ante un cielo impasible, indiferente a sus dolores. Justo ahora no quiere pensar que hacer, a donde dirigirse, tal vez sea mejor dejarse llevar por el dolor a una siesta más... un reposo profundo después de tanto... ¿de tanto qué?

Mirándole desde su sueño nueve caras verdes, partídas en medio por lo que parecen ser ríos de agua de lluvia, a veces con más de dos pares de ojos por cada cara, ha vuelto a tocar esa orilla que lo separa de sus sentidos. Es ante esa boca que parece besar que siente postrase para tener un poco de alivio, para poder al fin colocar su cabeza y tener derecho a un último acto ingenuo pero inofensivo: la frente en su regazo.

Manchas de sangre en los rostros, polilla en la balsa de Caronte, le ha tocado vislumbrar el fin del límite entre los dos mundos. Y su descanso infinito parecía desvanecerse para siempre. ¿Quién aguanta más que esto?

Respira el monje Tang

¡Qué espléndido lugar el de Potalaka de los Mares del Sur! La aguja rocosa del pico de la montaña se asejmejaba a un cuchillo que cortaba limpiamente el espacio. En ella crecían miles de flores exóticas y más de cien clases de hierbas sagradas. El viento sacudía a los árboles mientras el sol reverberaba en los lotos sagrados. El Templo de Kwang-Ing aparecía cubierto de baldosines multicolores. Frente a la Caverna del Sonido de la Marea habían sido esparcidos incontables caparazones de tortuga. En su interior, a la sombra de los sauces, cantaban los loros, los pavos reales les respondían, escondidos entre el bambú. Los guerreros encargados de defender tan paradisíaco lugar se encontraban apostados tras las rocas. Entre ellos sobresalía, solemne y heróico, Moksa, siempre atento ante un mar de colarina.

- Viaje al Oeste. Cap. XVII pag.426...

En el cosmos una constelación llamada unicornio
entre las estrellas que la formaban una de ellas
un buen día inició su viaje interior

Implosionó... tanto tanto...
que la energía liberada iluminó su espacio circundante por un instante
que permanece en luz, infinito
la masa negra y fría empezó a bailar a su alrededor

A nosotros, en la tierra... nos llega un tenue reflejo

Algo entre las nubes

Una tenue aparición
brisa marina, aves
luna reflejada en la superficie del mar
Neblina multicolor


En el estanque del pensamiento
se agitan los instantes
pequeños peces muerden las hojas tiernas
de los recuerdos gratos

Mañana de seguro lloverá